En la estación

Alguna vez me rompiste en mil pedazos,

sabías que eso dolía,

no tuvo importancia (al menos para ti).

Decidí al pasar el tiempo reinventarte,

pero volviste a fracturar mi ego,

no encuentro que hacer al respecto…

Desearía poder decir que esto

ya lo he sentido antes,

¿y como hago?

¿de que forma vuelvo a decir lo que nunca te dije?

eres arrogante y despectivo

ojala pudiera verte cruzar la calle,

o sentado en compañía de alguien más

y no importarme en absoluto…

Tarde ya es…

Mi reloj en la estación Balderas marca media hora de retraso,

imagino que llegas con tu mochila al hombro

buscándome con la mirada mientras ignoro verte…

Mi razón suplica alejarme,

pero un sentimiento débil y cobarde me obliga a permanecer ahí,

justo al lado de la estatua del máximo exponente

del rock rupestre…

Y te espero, como tantas y tantas veces…

Maciel Rodriguez autora de este poema

"En la estación"  y amiga de mi alma

Retorno / Alí Chumacero

Es común afirmar que ningún poeta se parece a sus versos.

La dicha se basta a sí misma, no necesita de celebraciones. El placer que derivamos de los poemas, aun o sobre todo de los más sombríos, nunca es resultado de su tema sino de su arte verbal.



La poesía no cuenta (para eso está la narrativa), nos hace participar desde dentro de una experiencia ajena, apropiarnos de ella, materializarla por medio de una lectura que es el menos pasivo de los actos.



La poesía de Alí Chumacero, será siempre nueva en cada lectura y para cada persona que tenga el privilegio de acercarse a ella.

J.E.P.

Donde estoy nada queda

y existir es vivir en tu recuerdo,

ver una luz atravesando

el rumor arrancado de un cadáver,

escuchar a pesar del miedo

la palabra de un niño que gemía

y tener en las manos un hálito, un temblor

y un profundo lamento ensombrecido.



Pensar en ti no es pensar

con alguien o con algo

sino hundirme en mí mismo y mi principio,

como llegando a un extremo donde fluyen

una tranquilidad de corazón roído,

una amargura de rencor oscuro,

un retornar al hombre desgarrado,

y recordar que el pensamiento muere

a través de ese tiempo que a ti te pertenece,

sin más impulso que tu desamparo,

como una prolongada enfermedad,

como sonido que flotara en un abismo.

Y todo vive inútilmente:

adonde miro allí me encuentro

en vano espejo de mi soledad,

con simulado rostro de Narciso

o humo que pretende conservarse;

hallo sólo tinieblas

y empiezo a caminar por dentro de mi cuerpo,

y aquí te palpo y me maldigo

porque vuelves a ser, pero en recuerdo.

Vivo ahora contigo y nada turba

la posesión del tiempo en que viviste,

y nada ha de cambiar mi pensamiento

cuando pensar en ti es contemplar

mi propia voz por sueños invadida

y dolerme de haber creído en mí

como en algo que existe fuera de todo tiempo,

de mí mismo nutrido,

seguro de mi voz.

Amarte hoy sería desertar,

huir del odio que por mí acreciento

bajo el latido de mi corazón;

fuera negar la luz que al rumor sobrevive,

o afirmar que la flor

no crecerá jamás en mis entrañas

con un sabor de imagen prolongada

a través de la carne,

sobre el silencio húmedo del túmulo

de esta mi soledad que resucita y me regresa

al desierto en que siempre había creído.

Cómo ser feliz en bicicleta a los noventa años.

Odio aceptarlo y reconocerlo…. Post dedicado a “C” porque me gusta mucho. La miro con ojos de enamorado


Cumple quince años el cinco de diciembre, me dijo. Una Sagitario perfecta. Me inquietó que fuera tan real como para cumplir años. ¿Qué podría regalarle? Una bicicleta, dijo Rosa Cabarcas. Tiene que atravesar la ciudad dos veces al día para ir a pegar botones. Me mostró en la trastienda la bicicleta que usaba, y de verdad me pareció un cacharro indigno de una mujer tan bien amada. Sin embargo me conmovió como la prueba tangible de que Delgadina existía en la vida real.

Cuando fui a comprar la mejor bicicleta para ella no pude resistir la tentación de probarla y di algunas vueltas casuales en la rampa del almacén. Al vendedor que me preguntó la edad le contesté con la coquetería de la vejez: Voy a cumplir noventa y uno. El empleado dijo justo lo que yo quería: Pues representa veinte menos. Yo mismo no entendía cómo conservaba la práctica del colegio, y después a todo pecho con ínfulas del gran Caruso, por entre los bazares abigarrados y el tráfico demente del mercado público. La gente me miraba divertida, me incitaban a participar en la Vuelta a Colombia en silla de ruedas. Yo les hacía con la mano un saludo de navegante feliz sin interrumpir la canción. Esta semana, en homenaje a diciembre, escribí otra nota atrevida. Cómo ser feliz en bicicleta a los noventa años.

Gabriel García Marquez de Memoria de mis putas tristes

Chicas tranquilas y limpias con lindos vestidos

Todas las mujeres que he conocido son putas
Exprostitutas o locas. Veo hombres con mujeres tranquilas y amables. Los veo en los supermercados, caminando con ellas en la calle, en sus departamentos: en paz, viviendo juntos, sé que no siempre viven en paz.
Pero sí que la viven durante horas o incluso días.

Yo sólo conozco locas adictas a las pastillas
Alcohólicas, putas, exprostitutas, dementes.

Cuando una se va
llega otra
peor que la anterior.

Veo a tantos hombres con mujeres tranquilas y limpias con lindos vestidos
Mujeres con rostros nada lobunos ni destructivos.

“no me presenten a una puta”, les dije a mis amigos, “me enamoraría”.
“No soportas a una mujer buena, Bukowsky”

Necesito una buena mujer. Necesito una buena mujer
Más de lo que necesito esta máquina de escribir,
Mas que mi coche,
más que a Mozart,
Necesito tanto una buena mujer que siento que la huelo en el aire,
que la siento en las yemas de mis dedos,
que veo aceras hechas para que sus pies caminen sobre ellas,
que veo almohadas para su cabeza,
que siento mi sonrisa esperando,
que veo un gato como su mascota,
que la veo dormir, que veo sus pantuflas sobre el piso.

Sé que existe
¿pero en qué lugar de la Tierra estará
Mientras las putas siguen rondando?

UN POEMA DE ALEJANDRO JODOROWSKY

Uno de los motores del arte es la vergüenza

Alejandro Jodorowsky

Los poemas no tienen público

El calor esencial del sentimiento afectivo
La estela brillante de los actos bondadosos
El inolvidable temblor de la pasión
Esto es eterno – No ha venido ni se está yendo –
Es una caricia de lo que por siempre es…

Quiero que estas palabras besen tus ojos..
Que las plantas de tus pies acaricien el suelo donde se posan
Que tu cuerpo dibuje en el aire laberintos sagrados

Nada es inútil todo sirve para algo..
Una búsqueda que solo puede terminar cuando nos convertimos en lo que buscamos
El filósofo se convierte en la verdad
El artista se convierte en la belleza
El nadador se convierte en el agua
El poeta abre una puerta en su poema

Pueda una alba sin fin inundar tu memoria
Que los huesos de tu cráneo se cubran de palabras sagradas
Que en lugar de dinero intercambies mariposas blancas

(fragmento)

CERCA, ROSARIO SIEMPRE ESTUVO CERCA…..

Enigma de la deseosa

Muchacha imperfecta busca hombre imperfecto de 32,

exige lectura de Ovidio,

ofrece: a) dos pechos de paloma,
b) toda su piel liviana para los besos,

c) mirada verde para desafiar el infortunio de las tormentas;
no va a las casas
ni tiene teléfono,

acepta imantación por pensamiento.

No es Venus; tiene la voracidad de Venus.

Gonzalo Rojas

Tema de piluso

EL AMOR DESPUÉS DEL AMOR

Rescoldos

** Lucía Rivadeneyra


Nada no hay nada
como llevar rescoldos
de tu amor
entre mis muslos
y sentir el viento mientras camino
pegajosa
por las calles de Coyoacán



Ne encantó este poema y me puso cachondo como diría Charlie Harper
Luego me dieron ganas de escuchar El amor después del amor…Porque este poema Rescoldos es eso: El amor después del amor…

SUSANA DE LA MAÑANA

Gracias ROCKDRIGO!!!!



CON TUS MANOS SOBRE LA MAQUINA DE ESCRIBIR
CONTESTANDO LAS LLAMADAS DIA TRAS DIA SIN SENTIR
TUS OJOS VUELAN SIEMPRE CON RUMBO DEL RELOJ
LA NOVELA SEMANAL Y EL ULTIMO HIT MUSICAL


LA PINTURA DE LABIOS, EL RIMEL, LA MODA, EL PEINADO,
SABADO EN LA NOCHE A LA DISCOTEQUE
REVISTAS Y TELEVISIONES QUE TE DAN LA IMAGEN
DE LO QUE TÚ DEBES PENSAR O SENTIR


SUSANA DE LA MAÑANA TU VES ESCRITOS HASTA EN LA TARDE...

EL DÍA SE PASA ENTRE FABULAS Y CUENTOS VIEJOS
FASTIDIOS QUE NO SABEN ESCONDERSE O IRSE LEJOS
PERO NO IMPORTA YA QUE EL AMOR LLEGARA
ESE PRÍNCIPE ENCANTADO ALGUN DÍA TE SALVARA




PERO TE VAS POR LA CALLE Y AL LLEGAR LA NOCHE YA NADA SABES MAS DE TI
EN ESE CONTINUO LO MISMO QUE SIEMPRE TE ESPERA
ANTES DE DORMIR Y EMPEZAR OTRA VEZ


SUSANA DE LA MAÑANA TU VES ESCRITOS HASTA EN LA TARDE ...



DE CHECAR BIEN LA TARJETA Y ASI LOS JEFES NO TE REGAÑEN
SUSANA DE SUEÑOS VIEJOS, DÍAS ABURRIDOS MIRADA HACIA NINGÚN LUGAR

Programa 19 temporada tres del podcast de Olallo Rubio

Programa 19 temporada tres del podcast de Olallo Rubio.. el de DON GATO!!!! UNA OBRA MAESTRA!!!!! Cuanto creatividad!!!
He disfrutado mucho el podcast y soy fan.. Y este episodio es uno de mis favoritos!!!
(tambien el de Betornillo en el mundial de Sudafrica)


http://cymaho.com/2010/09/26/el-podcast-de-olallo-rubio-%e2%80%93-todos-los-podcast-tercera-temporada

VIDAS DE LOS POETAS

En la poesía no hay final feliz.
Los poetas acaban
viviendo su locura.
Y son descuartizados como reses
(sucedió con Darío)
O bien los apedrean y terminan
arrojándose al mar o con cristales
de cianuro en la boca.
O muertos de alcoholismo, drogadicción, miseria.
O lo que es peor: poetas oficiales,
amargos pobladores de un sarcófago
llamado Obras completas

José Emilio pacheco / TARDE O TEMPRANO